琴键上的重生调号

她转身时，蓝布衫领口还沾着星星点点的墨渍，像撒在夜空中的碎钻。“墨墨回来了。

”她的声音像浸了水的棉花，软乎乎的，却让陈墨注意到她鬓角的白发比去年又多了些，

在阳光里泛着珍珠母贝的光泽。印刷厂的铁皮顶在巷尾闪着微光，

铁门上的“墨江印务”四个漆字已经斑驳，露出底下锈蚀的金属。

陈墨跟着母亲走过青石板路时，鞋底碾过一片枯黄的梧桐叶，脆响里混着若有若无的油墨味。

那味道是从母亲的蓝布衫上渗出来的，是他童年最熟悉的气息——像晒干的槐花混着铁锈，

又带着点松节油的凛冽。推开印刷厂的木门，油墨的气息突然变得浓烈。

老旧的铅字架立在左侧，上千个铜制活字按部首排列，在灰尘中泛着温润的光。

母亲走向排字台时，裙摆扫过地上的木屑，那是她用来固定铅字的刨花。

陈墨看见她指尖划过“木”部的字模，忽然想起十岁那年，

自己趴在排字台上用铅字拼出“墨”字，母亲握着他的手说：“‘墨’字下面是‘土’，

墨从土中来，是文人的根。”“还记不记得你爸刻的那套‘墨韵’字模？”母亲忽然开口，

从抽屉深处拿出一个红绸布包。陈墨的呼吸一滞，

红绸上的牡丹花纹还是父亲出事前亲手绣的，边角处已经磨得发白。布包打开时，

七枚紫铜字模闪着冷光，“墨韵生香”四个隶书端正中带着锋芒，

最后一枚小印刻着“陈树文印”。父亲的名字像块烧红的炭，在夏日的空气里滋滋作响。

陈墨记得那年冬天，印刷厂的锅炉突然爆炸，父亲为了抢救正在雕刻的字模被气浪掀翻。

急救室的消毒水味盖过了油墨香，而母亲抱着住院清单在走廊哭到发抖时，

衣袋里还装着半块没用完的橡皮擦——那是用来修改铅字排版错误的。

“上周县文化馆的人来看过，说这些活字版该进博物馆了。”母亲指尖划过“韵”字的笔画，

油墨在她指甲缝里积成深灰的线，“可我总觉得，只要这些字还能排成行，

你爸就还在这屋子里转呢。”她忽然抬头，眼角的细纹里盛着...